Biscuits - Method Man

Ando
por el cuello de los lunes,
lunes como niños,
niños sin rostro
con hielo
en sus vientres.
Desolados.
Niños
con rodillas blancas
y saliva de limón.
Laten
sus dientes de cal
en mis muñecas abiertas.
Me derramo
sobre el olor a viejo
y vomito piedras
que roban a las madres
su leche.

Pienso coserme una cama
con las hojas podridas
que en su fino hilo de despedida
el otoño articula.
Es sencillo,
algo amarillento,
como el dolor de lo predecible
pero sencillo
al fin y al cabo,
como el sabor de las moscas,
como si gimiese el mar
simple y predecible
como un ángulo recto.
Ando
por el cuello de los lunes.